Questo articolo appartiene a una serie di quattro su calcio e letteratura, per ciascuno dei quali con l’occasione del tema analizziamo la poetica di altrettanti autori (Stefano Strazzabosco, Pasquale Di Palmo, Giovanni Giudici e Osvaldo Soriano). Per il poeta di Pasquale Di Palmo (PDP), continuando a seguire un approccio concreto, ci serviremo di due poesie-esempio in cui si tratta di calcio, selezionandole da “Istantanee di Morfeo”, la strenna per il decennale di Ronzani Editore (Dueville, Vicenza) pubblicata un paio di mesi fa. Tratteremo comunque degli altri tre testi del volumetto riferiti allo stesso argomento, a completare il quadro, tramite un’analisi sommaria – e la scelta è determinata da ragioni di sintesi.
Tralasciando l’introduzione sul gioco del calcio, rimandiamo il lettore a quanto riferito in proposito nell’articolo “Calcio e letteratura: Stefano Strazzabosco”; diamo quindi i doverosi cenni biobibliografici e poi passiamo ai testi poetici scelti, offrendone la nostra interpretazione.
Pasquale Di Palmo (Venezia, 1958), è poeta, saggista e traduttore dal Francese. Ampia e di lungo periodo la sua produzione, in parte tradotta in varie lingue straniere (per esempio “Days of cruel separation. Selected poems”, Gradiva Publications, 2023), che include anche monografie di poeti francesi (per esempio “Le bonjour de Robert Desnos”, MC Edizioni, 2020, e “Lei delira, signor Artaud”, Stampa Alternativa, 2011). Da non tralasciare sono anche la collaborazione con il quotidiano “Il manifesto” per l’inserto culturale “Alias” e la direzione della collana poetica “Gli insetti” di MC Edizioni.
Senza titolo
tratto da “Istantanee di Morfeo”, pagg.18-19, ed. Ronzani (Dueville), 2026
Nessuno se lo ricorda
il bietolone che mettevamo in porta
storto come una brìcola
che non si muove
neppure quando scoppia il temporale.
Nessuno se lo ricorda,
né il vecchio Forcolin né il povero Zanella,
i sopravvissuti che incrocio ogni
tanto della Cipressina,
bambini più vecchi di me.
A stargli vicino
suo padre sembrava una briciola,
lui procedeva orgoglioso
della sua piuma d’uccello
che ballava nel vento
in cima al cappello.
E poi rideva, rideva sempre,
con una vocina da cane
che ti toglieva il cuore.
Adesso che sarà
a mangiare terra in montagna
vedo che mi cammina in testa
con lo gnomo di suo padre
e ancora non ho capito dove vadano.
Premettiamo che la poesia nel volumetto è in doppia versione Italiano-dialetto veneziano (pagine a fronte); data la mia intuitiva e niente affatto profonda conoscenza del secondo, riporto qui soltanto quella italiana, che credo sia una traduzione dell’originale in dialetto: a questa farò sostanzialmente riferimento nell’analisi, salvo qualche incursione – spero non troppo improvvida – nell’originale.
La poesia include sei quartine in versi che, pur sciolti, sono del tutto armonici e musicali. Il racconto poetico, trattato a scene (o stazioni), si snoda lungo il testo in modo colloquiale e soprattutto coinvolgente; a dimostrarlo, sia il fatto che tali scene risultino sempre collocate a cavallo di due strofe, sia la presenza di enjambement, anche strofici – strumenti retorici grazie ai quali viene creato nel lettore, tramite il caratteristico senso di sospensione e attesa, il bisogno di passare al verso o alla strofa successiva per capire cosa seguirà.
Il “protagonista”, per così dire, un “bietolone” di portiere (pandolòn, in dialetto), non particolarmente sveglio, evidentemente, ma alto grande e grosso e perfino “storto”, “che non si muove / neppure quando scoppia il temporale” – se questo sia un pregio o un difetto non essendo dato sapere, lo visualizziamo determinato a presidiare la porta (cosa buona) così come legnoso e lento, o inopportuno-fuori tempo-restio nelle uscite in area (cosa pessima). “Nessuno se lo ricorda” questo bietolone, ci informa PDP per ben due volte, sia nella prima che nella seconda strofa, a ribadire bene il concetto; non lo ricordano neppure Forcolin e Zanella “sopravvissuti [..] della Cipressina” che, apprendiamo, nella stessa squadra di PDP e del “bietolone” hanno giocato – restando adesso, pur vecchi, bambini.
PDP invece, al contrario, ne conserva vivissima memoria: del padre, che “a stargli vicino / [..] sembrava una briciola”, della “piuma d’uccello / [..] in cima al cappello” (rima non casuale, a sottolineare quanto ne fosse “orgoglioso” – efficacissimo il termine utilizzato in dialetto: “impettìo”, impettito), e soprattutto della tendenza a ridere di continuo (“E poi rideva, rideva sempre”); la quale tendenza (“con una vocina da cane” incongrua rispetto all’imponenza fisica del “bietolone”) era chiaramente rivelatrice di un qualche deficit o handicap, e perciò “ti toglieva il cuore”.
È questo un vero e proprio affondo empatico, tanto profondo da suscitare un identico effetto sul lettore: la “vocina da cane”, oggi, “toglie” anche il suo, di cuore – ovvero il nostro. Ed è anche il fulcro dell’intera poesia; il ricordo così vivo che PDP ci offre muove la nostra stessa compassione empatica. Nella versione in dialetto (“el rideva, el rideva / co ‘na vosetta da can / che te cavava el cuor”), l’allitterazione in “v” (fricativa) e in una “c” dura (velare sorda) presente anche in parole tronche, denota un contrasto ripetuto e alternato di corde vocali che vibrano e si bloccano, a indicare quasi un inconscio voler dire e poi fermarsi per non dire troppo, o non cedere a qualcosa di simile alla commozione.
Nella strofa finale, il senso dell’intero testo. Ora che “sarà / a mangiare terra in montagna” (presumibilmente là sepolto, e quindi non più tra i vivi), scrive PDP, “vedo che mi cammina in testa / con lo gnomo di suo padre / e ancora non ho capito dove vadano” – segnalando il “vedo” come un prendere atto, PDP si chiede come mai il “bietolone” e il padre, ormai così remoti nel tempo, gli ronzino ancora in testa; la risposta è in quel “te cavava el cuor”, del cui tasso di empatica pietà, o fratellanza, PDP sembra non aver preso piena coscienza.
Senza titolo
tratto da “Istantanee di Morfeo”, pagg.20-21, ed. Ronzani (Dueville), 2026
Sul campetto di Quarto
Quarto contro Cessalto
non so neppure la categoria
maglie rosse contro maglie nere
Gabriele è in panchina
quando arriva un tipo allucinato
che non ho mai visto
sporgendo gli occhi da matto
gli basta fumare
poi si guarda in giro
correndo da una parte all’altra
come un terzino
solo che non è in campo
e neppure in tribuna
corre rasente una rete
sporgendo gli occhi da matto
ha i capelli incollati in fronte
non sa dove mettere le mani
dure come il marmo
guardo più lui della partita
mi fa pena, questo poveretto
che ormai sento più fratello di un fratello.
Questa seconda poesia ha una significativa vicinanza di sentire con la precedente – come ne fosse complemento, spiegazione – e insieme un mood del tutto diverso. Le analogie formali-stilistiche sono nel testo in doppia lingua Italiano – dialetto veneziano, nel racconto poetico, articolato in quasi-sei quartine (essendo l’ultima in realtà un distico) e nella ripetizione di uno stesso verso in due quartine (esatta in ciascuna delle due versioni linguistiche); la differenza, sostanziale, è nell’assenza di enjambement – PDP procede qui in modo piano, quasi dichiarativo, senza trasmettere alcun senso emotivo di urgenza e sospensione come nella poesia precedente.
Il “protagonista”, questa volta, è un “tipo allucinato” (“spasimà” in dialetto), dichiaratamente tale, che si muove in modo inconsulto: “sporgendo gli occhi da matto” (“tirando i oci da mato” – è questo il verso ripetuto, a sottolinearne lo stato alterato), fumando e guardandosi in giro, ma soprattutto “correndo da una parte all’altra / come un terzino” (di fascia, aggiungo io) e però “rasente a una rete” (fuori dal campo e dalla tribuna), con “i capelli incollati in fronte” e le mani “dure come il marmo“ (“pesanti” in dialetto) che “non sa dove mettere”.
Questo “tipo allucinato” cattura l’attenzione di PDP, che non riesce a distoglierne gli occhi: “guardo più lui della partita”, ammette, pur essendo lì per vedere il gioco del figlio Gabriele – ma per fortuna la distrazione dal campo sarà un peccato veniale, trovandosi questi “in panchina”, e pensandoci bene, forse la distrazione si verifica un po’ anche per questo non avere, il figlio, parte attiva nel gioco.
Nel distico finale, la motivazione di tanto interesse, esplicita: “mi fa pena, questo poveretto / che ormai sento più fratello di un fratello”. Qui la ragione dell’andamento piano della poesia: PDP sa. Non c’è niente di non chiaro in questa attenzione per il terzino “spasimà”, fuori rosa e fuori campo o gioco, e niente da scoprire; non c’è quindi alcuna tensione nei versi. Se mai ne ha indossata una (forse, un lieve velo nella poesia precedente), PDP adesso getta la maschera e si arrende. Riconosce con quegli “oci da mato” una profonda vicinanza (o somiglianza) e la dichiara in modo esplicito. È questa “pena” partecipe – empatica – nei confronti del “poveretto” la chiave di tutto; ed è una pena da pari a pari, non si è fratelli, o affratellati, per caso.
Negli altri tre testi della stessa pubblicazione-strenna, che offrono ancora utili spunti di comprensione, ovunque il calcio è legato ai ricordi; e tanto profondamente lontani ne sono i fatti, da far pensare che siano avvenuti in un’altra vita, dalla quale si è usciti con la morte per poi rinascere alla presente. Oppure, invece che di ricordi remotissimi potrebbe trattarsi di un lungo sonno da cui ci si è infine, e a stento, risvegliati, mantenendo vivo in testa il sapore dei sogni. Sono riprova di ambedue le interpretazioni i riferimenti fantasmatici e onirici presenti ovunque. Nella poesia “Istantanea di Morfeo”, per esempio, in cui ci sono “ombre rincorse da ombre” e un “revenant” (morto che ritorna), nonché “un cammeo / deteriorato di un ricciuto Morfeo” (esplicito dio del sonno); oppure nella poesia “Altra istantanea di Morfeo”, in cui ci si rincorre “infagottati / in un’aria di perenne caligine”, gridando “passa, passa..” con “scarpe adoperate da fantasmi” – senza contare il finale, in cui PDP confessa “Ogni notte imperterrito scavalco / statuario come Netzer, gli avversari” (questi essendo un centrocampista tedesco deli anni Settanta, come si premura di specificare lo stesso PDP). O infine, nella poesia “Réfolo d’autunno”, in cui l’incontro vicentino, e fortuito, con un Paolo Rossi ormai ingrigito sembra quello con un fantasma, che appare e subito scompare alla vista – peraltro indossando “un impermeabile bianco, / ampio” che sa molto di lenzuolo.
Ma il calcio ha anche il potere di affratellare, come avviene nei giochi di squadra e soprattutto da ragazzi, quando è tanto facile condividere emozioni. Così, ancora nella poesia “Altra istantanea di Morfeo”, si grida e si sgomita “francobollati a quei quattordicenni / [..] con sembianze di fratelli”; e proprio così, nello stesso modo, “la vosetta da can” del “bietolone” ci “cavava el cuor” – io e lui eravamo fratelli, sembra volerci dire PDP, come “più fradéo de un fradéo” è infine, esplicitamente, il terzino allucinato.
Per concludere, un’osservazione sulle scelte operate da PDP nella (supposta) traduzione dal dialetto all’Italiano, che in alcuni casi diverge dall’originale per ragioni non immediatamente comprensibili: il già citato verso “Nessuno se lo ricorda” della prima poesia analizzata, ripetuto identicamente in Italiano e invece ripotato in modo leggermente diverso nell’originale in dialetto (“No’ se lo ricorda nissùn” e poi “Nissùn se lo ricorda”); della stessa poesia, il verso in Italiano “E poi rideva, rideva sempre”, che diverge da quello in dialetto “E po’ el rideva, el rideva”, dove il “sempre” manca; l’aggettivo “pesanti” della seconda poesia analizzata, riferito alle mani dello “spasimà”, tradotto in Italiano con “dure”.
Fermo restando che, agendo sul proprio, PDP conserva piena liceità di disporre della materia poetica come meglio ritiene – e che lo fa con risultati ottimi.
Zelda Zanobini, poetessa e critica letteraria
Immagine di copertina
Juventus, squadra del cuore di Pasquale Di Palmo, formazione del campionato 1959-60
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